—Tienes que bajar.
Miró el precipicio y dudó.
—Está muy alto.
—¡Oh, vamos! Baja ya.
Él la miraba con impaciencia. La cobardía era un lastre. Debía saltar.
—Pero es que… te ves tan pequeño…
La niña tragó saliva. En el suelo parecía todo más fácil. Salían todas a la pradera en grupo y practicaban frente a la brisa de la mañana.
Esto era distinto.
Olía a musgo y a peligro.
A muerte entre ramas por no saber hacerlo.
—Venga. ¡Hazlo ya!
Su miedo era distinto. Se le clavaba en la nuca cuando los demás miraban.
El hermano de la miedosa. La que nunca pudo.
Ella lo sabía bien.
Pero estaba paralizada.
—Me da miedo.
La palabra lo apuñaló. Miró hacia la cima del árbol, donde su hermana era apenas un punto lleno de dudas.
—Nao, escucha. Somos así. Es lo que hacemos.
Cuando me tocó a mí también me daba miedo. Estaba aterrado. Pero lo hice.
—¿Cómo lo hiciste?
—Respiré profundo. Tres veces.
Y me lancé sin pensarlo.
La niña se quedó quieta.
Inspiró.
Expiró.
Desplegó sus alas de colores.
Inspiró.
Expiró.
Se acercó al filo de la rama.
Inspiró…
y saltó.
Nadie nace sabiendo volar.
Los Planetas – Espíritu Olimpico
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