Portal resplandeciente.

—Cálculos completados, profesor.
—¿Coordenadas correctas?
—Margen de error: 1,27 metros.
—¿Y la unidad móvil inteligente?
—Sobrevolando la zona.
—¿Podemos comunicarnos con ella?
—Sí, pero con un desfase de treinta y cuatro minutos y dieciocho segundos. ¿Desea establecer comunicación?
—No. Abramos el portal.

El resplandor cegó a todos los presentes. Una luz que lo profanaba todo: cuerpos, trajes, muros de aleación metálica. Pronto no sería más que un estallido; entonces podrían cruzar.

…

El resplandor fue fiero como el Lebren al acecho. Pero no lo suficiente para traspasar los cascos de caparazón. La tribu rodeó el fenómeno: el cielo los había advertido y estaban preparados.

—Padre Aldana, ¿serán peligrosos?
—Estos no. No lo creo. Pero debemos ser precavidos. Mostrarnos capaces. Vendrán pronto. ¿Estás listo?
—Sí, Padre, lo estoy.
—Ya se apacigua la estrella. Ocupa tu puesto. Mueve tú la primera ficha.

…

El resplandor se hizo agujero. Azul como el cielo del lugar al que llegarían. Vomitaba aire puro, restos de roca, hojas verdes de árboles heridos. La habitación equilibró la presión: ya solo era una puerta.

—¡Rápido, todos a cruzar! No podemos perder ni un minuto.

Entraron corriendo, sin pensar en las consecuencias. Los cinco exploradores cayeron al suelo, víctimas del cambio atmosférico. El profesor no. Avanzó erguido, empuñando su bastón, con una sonrisa de felicidad.

Observó a su alrededor y comprendió con sorpresa que estaban rodeados. A pocos metros, un joven alto, vestido de cuero gris, habló:

—Darak ek amun! Darak.

El traductor tardó veintiocho segundos en asimilar el idioma. El viejo profesor ensayó una respuesta:
—Mi gente y yo os saludamos también.

—¿Qué les trae a nuestras tierras, forasteros?
—Somos pacíficos. Venimos a aprender. Quizás a comerciar. Denos tiempo: nuestro traductor todavía está asimilando su lengua.

Mientras los demás, confusos, luchaban por mantenerse en pie, el profesor ya estaba a la altura de su anfitrión. La formación de los indígenas se abrió. Un anciano, vestido con una bata blanca, se acercaba lentamente.

—Drain, no seas descortés con nuestros invitados. Tendrán hambre después de un viaje tan largo.
—En verdad no ha sido un gran esfuerzo —intentó explicar el profesor.
—Claro. Comprendemos el uso de portales para trayectos extremadamente largos. Pero querrán probar nuestra cocina.

El anciano dejó escapar una leve sonrisa. El terrícola, incrédulo, respondió:

—Inaudito. Ya me parecía extraño hallar humanos a tantos años luz de mi hogar. Pero vuestra apariencia y vuestro conocimiento de la ciencia me superan.
—Quizás lo que nos hace sabios —replicó el anciano— es saber gestionar lo que sabemos.

Lindsey Stirling – Artemis