No quiero ser un poeta

¿poesía dice? ¿Qué poesía?
La que recita ese tipo que ya casi la conquista, con versos de ese tal Neruda que no comprende nadie y ni él mismo se cree.
Pues no es tan difícil, yo pienso. Alardear de palabras, eso es lo que es. Meterlas en líneas montadas, rimbombantes, casadas entre ellas por el azar de formas sonoras.
¿Y qué más? Nada más fácil, lo voy a intentar.

Yo te amo.

No.

Sí, sí te amo.

Me refiero a que encuentro absurdo explicar mi amor si primero lo resumo.

A ver…

¿Qué es el amor?

El amor en el estómago son mariposas.
También la necesidad de tu presencia.
Las ganas de verte.
Las ganas de comerte.

¿Es esa la idea? No queda bien, qué soso, qué absurdas palabras para un amor tan torpe.
Quizás deba comprender cómo lo harían otros. ¿Qué tal el Neruda este, que tanto le gusta a quien ronda a mi amada?

“Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte
la leche de los senos como de un manantial”

Pues sí, eso también lo haría yo. ¿Por qué no se me ha ocurrido a mí?
¿Es algo que enternece tanto a las damas? Que confusión.
Seguiré buscando en el amor de otros.
Volvamos con Neruda:

“Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.”

¿Qué? ¿Qué tipo de amor prefiere el silencio? Cualquiera diría que es un “no te soporto”. No quiero referirme a eso.

Quevedo escribió al amor, a ver qué dice:

“Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero parasismo;
enfermedad que crece si es curada”

El señor poeta aquí sufre de amor aun teniéndolo.
¿Qué diantres es el amor?
¿Es lo mismo el amor en sí, que el amor que siento yo por ella?
Si es la más bella, ¿por qué el propio amor se obstina en marchitarla?

Encadenando letras, me quedo.
Atormentado,
queriendo ver en tus labios
versos pasados,
en tu piel mi deseo,
y en mi mente nada.
Solo confusas
las líneas de mi memoria.

Marea – No Quiero Ser un Poeta

Amor que te hace derretir… Despecho que te hace vomitar.
Suéltalo en un verso cada uno. Dos líneas, dos bofetadas de emoción.
Atrévete, que aquí no hay reglas, solo fuego en palabras.