Mientras la luna se adueña del cielo y la brisa mece las ramas de árboles antiguos, nos reunimos junto a la hoguera. Esperamos en silencio a que llegue el yūrei, y comience la sobremesa.
Envuelta en sábanas rotas por el errar, desgastadas por noches sin descanso, arrastra su cadena con la parsimonia de los muertos. Es una dama helada, con la piel de porcelana y el alma en ruinas. La luz del fuego resbala por su rostro pálido, pero no lo calienta. Amó demasiado. Y por eso aún vaga.
Surge desde la bruma. Su suspiro es alimento para el miedo, y su risa, un eco de cadenas rotas.
Da igual el idioma o el país: las historias de fantasmas siempre encuentran oído.
Noche eterna,
luna de fría escama
sobre mi nuca.
Coldplay – Ghost Story
El descanso del Onironauta 
Susurra al abismo. Alguien, en algún sueño, escuchará.