Se le veía pequeña, frágil, con la mirada perdida en un pensamiento pasado, oculto por el silencio. Pero ella no era así. Era vendaval en la albufera, notas de colores oscuros paseando por el pentagrama de misterios que, de saberlos pintar bien, todos sabríamos que ella, en mitad de la confusión de su piel, no era ella, era él.
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Eso lo ves muchas veces, me acuerdo un niño que jugaba en el parque que era enorme, que los demás niños le tenían miedo. Y fijándose bien resultaba que era más pequeño que el resto, lloraba con facilidad porque no entendía su alrededor. Contando con que además no hablaba español el pobrecito tuvo que tener una niñez extraña.
Era viento disfrazado de brisa, tormenta contenida en el susurro de una ola.
No era solo piel, ni solo sombra, sino el eco de algo más profundo, más cierto, más libre.
Se le veía pequeña, pero en su mirada habitaba el infinito. Se le veía frágil, pero en su alma ardía un fuego imposible de apagar.
No era ella, era él, o tal vez era ambos, o ninguno…
Solo era esencia, pura, indomable, esperando ser comprendida.
Ves? me inspiras a escribir con tu prosa romántica.
Un abrazo 🌷
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Y con tu arte acostumbrado. Me hace ilusión encender la llama de tu tinta. Aunque yo puedo decir lo mismo. Te he leído y he escrito sobre tus líneas. Por supuesto nada que ver, pues lo más bonito de amar la construcción de párrafos es que lo que entiendes y lo que escribes pasan por la fantasía de tu mente, la transformación está asegurada.
Sigo diciendo que deberíamos hacer un club de amantes de la escritura «anónima»
Es decir, de quienes escribimos por puro placer de hacerlo.
Gratos sueños.
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El club de los poetas vivos suena a parodia, que también podía ser, reírme es mi segundo deporte favorito, justo después de escribir. Como por supuesto todos dependemos de varios factores; musa, familia, trabajo, la familia de la musa, el trabajo de ponernos a hacer… lo hacemos como propuesta e iremos pensando en algo. Yo se de gente que seguro se une.
El descanso del Onironauta 
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