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Interno
Paredes desnudas, grises, carentes de brillo, solo paredes tras silencio. Y tras el silencio, campanas tañendo. Después campiña, trino y rezo. Olor a jazmín en fría escarcha de vientos de invierno interno, que aíslo en un invento, en un cuento, en una balada y en un misterio lo pierdo, que…