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El cielo se desplomaba en rabiosa desesperación, las agrietadas aceras de la ciudad, descoloridas por las oscuras nubes, no eran buen sitio para pasear aquella tarde de espanto mojado, como aquel niño. Al cruzar la esquina lo vio, estaba allí, empapado, en la entrada del callejón. Su rostro, descolorido por el triste paso del viento, expresaba lágrimas lavadas por el temporal. Tiritaba mirando al vacío suelo en una incomprensible plegaria.

 – Pero… ¿Qué haces aquí solo?

 No había palabras para su sufrimiento, su soledad se reflejaba en los descosidos de su calada ropa. Pensé que tiritaba de frío, pero era de miedo.

 – Eh, niño, ¿tienes hambre?

 Al acercarme, retrocedió unos pasos, y se adentró en el callejón.

 – Espera, no te voy a hacer nada.

La bruma llegó de repente, inundando el suelo de misterio, perdiendo de vista a la figura del infante, que en su fuga formaba remolinos de su rastro.

 – ¿Dónde estás? Solo quiero ayudarte.

El fin del callejón era una concentración de contenedores pegados a la pared, reino de gatos hambrientos y ratas huyendo ruidosas. Las paredes desconchadas enseñaban el ladrillo de la desolación del lugar. En un lateral una mancha roja pegada al muro. Se acercó curioso creyendo confirmar su temor. 

 – Qué coño… Sangre.

Un ruido le devolvió a la realidad. Detrás de él. La intuición le llevó por el camino del temor más profundo. Había algo raro entre la bruma, y en el asfalto se erguía la reconocida figura. Era él. El niño triste, de rostro frío. Parado esperando con una incógnita en la mirada.

 – Tengo hambre.  

Tristania – Cease to Exist

Apretando los puños con fuerza, ahogado, consciente del fin. Sudor frío. Desesperación.

Las hormigas, burlonas y grotescas, se hacen pequeñas y turbias en mi despedida hacia el abismo. Impulso cegador, rugido hambriento de carroñero alado esperando en círculos a que se descomponga el tiempo que me queda por vivir.

Vibración entre mis párpados, sacudidas en el vendaval, lo siento próximo, siento que va a terminar. Ciego el misterio que me tiene en vilo, que angustia mi espera, que me quita esperanza de palpar la tierra y abrazarla sin más. Mas yo cierro los ojos y quebranto en el rezo por si algún divino misterio se apiada de mí al verme caer.

 – Señor, ¿se encuentra bien?

 – No muy bien, no. Pero es algo pasajero, no pasa nada.

 – Bien, señor, no se preocupe que ya estamos a punto de aterrizar.

 – Siempre he pensado que los ángeles tienen la melodiosa voz de las azafata de un avión.