Mucho antes de nacer el sol, cuando el plenilunio todavía embellecía con su resplandor esta tierra salvaje, llegó con su ruidosa jauría, nerviosa de víspera de sangre cercana, resbalando por sus hocicos inquietos. Llevaba la muerte en el hombro, marcada con apellido italiano, forjado en acero sonido de trueno que rompe la vida en un disparo certero.
Los perros conectaron con la telaraña de colores que componen el rastro, nerviosos, arrastraron el interés del cazador hasta la entrada del bosque. Sabía el límite, no debía, estaba prohibido, pero, qué más da. La piel del yo he sido vale la pena de juicio si la balanza del cobre está en su bolsillo repleto.
Ladraron los perros, gruñó el hombre, se adentró en la oscuridad, creyéndose depredador, sonándose la sombra del cuervo, con su vestido verde de piel de ofuscada maleza y aroma a odio latente por la propia vida en sus garras de asesino.
En las entrañas de la espesura de la arboleda lloraron los perros de nuevo, pero esta vez de espanto, ladraron de terror y dejaron de hacerlo. Y se quedó solo el cazador, con su silencio, con la presencia alarmante de que iba a ser cazado, conocía el misterio de los roces en las zarzas, del rugido silencioso del que persigue un trofeo.
Bajo la niebla al fin pudo verlo, la bestia de fauces abiertas que brillantes su mirada aclamaba el premio de una dentellada al aire. Se escuchó el ruido del trueno, fallido relámpago, le quedaba conocer esa parte del juego, la del cuello abierto y su piel rasgada, la del grito al viento, desesperado momento en el que la presa es cazada.
El descanso del Onironauta 