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Salvaje es el viento, suave es la niebla.
Como mi mundo es desierto, ardiente pradera de pastos mustios, le doy mis frases al viento, el que con las hojas secas se lleva mi lamento. Nubes grises replican cantarinas, vida de musgo, canto de grulla en el inmenso cielo cubierto, gris, como esperanza de mi suelo, como el aroma…